Alejandra y el heredero en 1913
María
Laura Espido Freire, Llamadme Alejandra,
Barcelona, 2017.
Hace
cosa de medio año una persona muy generosa que no conoce mis gustos literarios me regaló unas cuantas novelas. Ilusionado, me precipité sobre ellas y descubrí con horror que todas eran súper
ventas. Le di las gracias, por supuesto disimulando mi decepción. La de virguerías que hubiera hecho
si me hubiera dado un «vale por X euros en libros en la librería X»: hubiera
comprado libros de mi gusto, y no estos, pensé. Cuando me quedé solo las miré entristecido, las sopesé. Tenían pastas duras. Alguna pesaba quizá un kilo. O dos. Qué mala
suerte, pensé, y dejé los libros sin abrir en un rincón de la librería.
Los meses pasaron. Una tarde,
desanimado por llevar leídas varias novelas que no me habían llenado, soñé con
la posibilidad de que alguna de estas fuera de mi agrado. Me atreví con una, Patria.
Descubrí que trata de asuntos muy desagradables ocurridos en el País Vasco y
alrededores durante varias décadas, sucesos que siguen muy de actualidad. Me di cuenta de que está organizada en más
de ciento veinte capítulos, todos de tiempo de lectura calculada al
milímetro, entre seis y siete minutos, como pensados para habitantes de grandes
ciudades, que suelen aprovechar para leer los trayectos en metro. Comencé a
leerlo. Encontré cosas chocantes. Otras atractivas. Finalmente, después de unos
capítulos muy intensos, el ritmo de la novela decayó y el argumento se volvió
muy previsible. El autor parecía llenar páginas por rellenarlas, como queriendo
abultar su número solo por el gusto de hacerlo. La abandoné. No me gustaba.
Miré las demás. Había una que
se llamaba Llamadme Alejandra. Con esta sí he disfrutado.
Llamadme
Alejandra es el relato en primera persona de la vida de Alejandra Feodorovna,
última zarina de Rusia, nacida Victoria Alicia Elena Luisa Beatriz de
Hesse-Darmstadt, en la actual Alemania. Comienza en los momentos previos a su
asesinato, y al de toda su familia, cuando sus hijas le piden que les cuente
cómo ha sido su vida y ella comienza a hacerlo sin saber lo que les espera. Alejandra empieza a contarla desde su nacimiento, siempre desde su punto de vista. Se mantiene su punto de vista narrativo hasta aproximadamente tres cuartas partes de la novela,
cuando aparecen los de las hijas y los de otros personajes, incluidos Rasputín
y funcionarios del nuevo estado que se estaba gestando. Desde el aislamiento en la que se
encuentra —Alejandra nunca se adaptó a la corte rusa ni le gustaron los
Romanov—, vive los acontecimientos como lo hubiera hecho una madre cualquiera,
pendiente sobre todo de la salud y el destino de los suyos. Eso precisamente es
lo que vuelve atractivo un relato ya tan conocido. El punto de vista narrativo
es el de una señora que ama profundamente el pueblo que le ha tocado gobernar
pero prefiere vivir alejada del bullicio y no quiere saber de otra cosa que no
sea el bienestar de las personas que más le importan. Entre ellas hay que
incluir a los sirvientes de la familia.
Se trata de una autobiografía
ficticia pero muy cercana a la realidad. El planteamiento narrativo de la
novela resulta modélico para otras muchas que pueden seguirle. La autora se
enfrenta con solvencia a uno de los grandes problemas de esta vida: el de la
interpretación sesgada e interesada de los comportamientos ajenos.
Ojalá sirva su lectura para impedir que vuelvan a ocurrir atrocidades como el asesinato a
sangre fría de esta familia, aunque me temo que cosas así siguen ocurriendo a
diario y no las conocemos. Finalmente, la temática de las dos novelas, la
iniciada y abandonada y la concluida, eran la misma: el amor, el odio y la
violencia.
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